Una y otra vez te pretendo
herida
de rojos ojos llorosos
de tímido dolor escondido,
sagrada para toda palabra
desangrada en la dulce memoria.
Turbios horizontes se apiaden
de la tristeza tuya castigo.
Piedras al cristal de tu piel
en honras y ardores que no debieron.
Distancias que no acuden a nostalgias, sino a búsquedas;
Porque la furia de buscarnos asume aladas esperanzas
Y cristaliza como la sal del día en los rincones
Y trepa por el tiempo con la fuerza vegetal de las hiedras
Y sobrevive a tormentas y sequías
Y nos encierra en un universo distinto
Donde estamos tan cerca que los ojos se reflejan en los ojos
Y los labios casi se besan
Y las manos reconocen la piel acariciada en los sueños
Y las horas nos esperan en la puerta
Y los viajes de la noche se detienen
En los ríos desconocidos, en las calles de piedra
En la húmeda turbiedad de la niebla y la madrugada
Y el frío se rompe en agua y silencios
Y los soleados senderos se iluminan de otra luz
Y las noches que separan confluyen en esa esquina
Y los días nos expulsan de su desolado paraíso
Y acudimos solo entonces, al maravilloso rito de sabernos.
Vi tus ojos en la triste penumbra y no brillaron
Tus pupilas yertas
Tu mirada ausente
A poca luz abiertos
Cegados o muertos
Sobre esa imagen impuse las manos temblando
Convoque las miserias de ese amor de rastrojos
Supe así del miedo
Así intuí tu castigo
Quien vio la palabra destrozada
los altos muros antiguos
la puerta blanca apoyada en un poste
supo de ríos aciagos de negaciones
de calles / paisajes / rompientes.
Quien vio el azul agonizando
esparció cenizas de aviario
gránulos de pesebrera / holladuras.
Quien vio a la madre
preñada de él mismo
esperando las luces de sus ojos
las manos pequeñas apretando
el llanto niño por las tardes del jardín
hundió en carne viva la espina y la sal.
Quien vio el secreto en podredumbre
en el charco enlarvado e hirviendo
es que abrió una puerta blanca
negó la palabra destrozada
y se ha ganado su rincón en el Infierno.
La piel ajena donde puse mi mano
los ojos que fulguraban en la memoria,
y ahí los senderos por la noche
con el hambre doliente del infierno.
Los territorios desolados del viento
(afanando, royendo, fragmentando,
los poros, los intersticios, las grietas del tiempo)
donde grandes naves sucumben
a las tormentas de los días y sus lunas.
Cada amanecer se deslizaba como un arado
y hacia la noche la cosecha
(el tumulto, la ausencia, la pena)
cristalizaba en pequeña pesadilla.
Los colores y tactos se perdieron.
Coronado en la penumbra por el sueño.
Todo estaba iluminado como a la espera de una Reina muerta.
Orlando. Virginia Woolf
Y era falsa la corona
y la aureola inútil
de tierra pintada el manto
de engaño el cetro
y de pobre virtud.
Falsa la noche equivocada
repetida en penumbras
por la saciedad de la rutina.
Las palabras mentiras
lo dicho o lo escrito,
todo susurro
era serpiente huidiza
en otra ciénaga
ya habitada.
Falsa la reina
(ya olvidada)
fue apenas la confusión
de cierta hora,
y sin más destino
que unos versos plagiados.
Falsa la reina aún
en último destello
iluminó otro rostro;
la Reina de reinas
y magia poderosa.
(Del poemario OBJETOS PERSONALES, 2007)
Turbas de deseos
atacan la torre del tiempo,
de nítida silueta
y triste altura destrozada.
Albas que se cuentan en años
en esperas impasibles
en sórdidos soles,
acuden al lecho
lo derrumban
lo ciñen
lo hunden.
Un código de sueños
destuerce su hilo y tormento.
Aun turbas de sueños
cabalgan
huyen
desaparecen
en la tarde de escombros.
Dormidos cristales secretos
se disuelven hacia la noche.
La muerte gira vencida y se devuelve.
(Del poemario OBJETOS PERSONALES, 2007)
Tarda la mano que ahora me busca
como sigilosa serpiente
rompiendo la quietud de este ocaso.
Herido en el fuego
del deseado veneno,
quieto, sin huir,
aterrado ante sus ojos,
busco en las memorias
las palabras o el salmo,
que la borren
inofensiva en el tiempo.
Tarda la mano que me alcanza
reptando en la simiente,
surco rendido
a mis pasos perdidos,
traza la ultima penumbra.
Digo fuego,
y es hoguera,
llamas,
incandescencias,
brasas que abruman
sin final de cenizas.
(Del poemario OBJETOS PERSONALES, 2007)
Soberbio anuncio desde esta sombra
los arcos de luz que habitaran tu piel.
Todo crepúsculo, todo infierno
cantos de sirenas y rompeolas
penumbras y diminutas lejanías,
serán vestigios de un suburbio triste
o solo de esa música esquiva.
Y este escrutinio imperceptible
tensado siempre hasta romperse,
es otro arco de luz que se extiende
como un agua dolorosa
por el filo herido de tu piel.
Asumidas distancias y horrores
navegan las rompientes de tu alma
en el antiguo mapa de una imagen,
con rumbo perdido hacia adentro
y toda arboladura rota
embanderada por los jirones del velamen.
Turbio y lento el reflejo
de un sol amarillo, sucio, desbastado,
engarza oscuridades, una a una,
en los tibios recovecos de tu piel.
Apenas el arco de luz que la habita
rompe la sinuosidad del dolor.
Describo estas certezas en la sombra,
herido de los años enemigos,
absorto ante el vaho del silencio
(Del poemario OBJETOS PERSONALES, 2007)
Puedo retocar las imágenes de los sueños donde no estuviste
Puedo recrear la memoria de todas las noches que no fueron
Puedo olvidar rostros y manos y bocas
(que no eran tu rostro ni tus manos ni tu boca)
Puedo recordar un pasado común e inexistente
Confundir esquinas o lechos o unas pocas lluvias
Hasta puedo inventar un alfabeto
donde todos los nombres sean tu nombre
Pero no puedo revivir los años de toda tu ausencia
con sus días siniestros sin saberte, ahora dolorosos
No las soledades de toda noche equivocada y su castigo
Ni borrar las huellas de mis pasos buscándote
como las hojas caídas de un otoño infinito
Serán siempre fantasmas
los susurros de engaño
las palabras o las trampas,
los desamparos
el fondo del pantano
y los nombres.
